#stranieri / TATE Allen (1899 - 1979)

 

John Orley Allen Tate (Winchester, 19 novembre 1899 – Nashville, 9 febbraio 1979) è stato un poeta e critico letterario statunitense. È stato uno dei più importanti teorici del gruppo New Criticism (Nuova Critica).
Fondò con John Crowe Ranson la rivista The Fugitive, di tono conservatore, in cui si difendevano le tradizioni agresti del vecchio Sud e per la quale Tate scrisse tra l'altro un saggio sulla religiosità degli Stati del Sud e un famoso manifesto, pubblicato nel 1930, I'll Take My Stand (Prenderò posizione).
Discepolo di Thomas Ernest Hulme, non poco influenzato da Eliot, di cui si riconosce l'influsso in un profondo senso religioso, sostenne in Reactionary Essays on Poetry and Ideas la necessità di un metodo critico rigorosamente formale ed estetico. In Reasons in Madness Tate denuncia invece il caos provocato dalle interferenze tra valori qualitativi e quantitativi, tra arte e scienza.
Nelle sue raccolte poetiche la preziosità dello stile che Tate fa trasparire si richiama alla poesia metafisica inglese.

Opere di Poesia
Ode to the confederate dead (1926)
Poems, 1928-1931 (1932)
The Mediterranean and Other Poems (1936)
Selected Poems (1937)
The Winter Sea (1944)
Poems, 1920-1945 (1947)
Poems, 1922-1947 (1948)
Two Conceits for the Eye to Sing, If Possible (1950)
Poems (1960)
Poems (1961) / trad. parziale di Alfredo Rizzardi in Ode ai caduti confederati e altre poesie, Arnoldo Mondadori Editore, Milano 1970
The Swimmers and Other Selected Poems (1970)
Collected Poems 1919-1976 (1977)

Ode ai caduti confederati

Fila dopo fila, con assoluta impunità,
le lapidi cedono i loro nomi all'elemento,
il vento ronza senza ricordo;
nelle fosse spaccate
si accumulano le foglie sparse, sacramento casuale della natura
all'eternità stagionale della morte;
poi spinte dal feroce esame
del cielo alla loro elezione nel vasto respiro,
sussurrano il rumore della mortalità.

L'autunno è desolazione nell'appezzamento
di mille acri dove questi ricordi crescono
dai corpi inesauribili che non sono
morti, ma alimentano l'erba fila dopo fila ricca.
Pensa agli autunni che sono venuti e se ne sono andati! -
Novembre ambizioso con gli umori dell'anno,
con uno zelo particolare per ogni lastra,
macchiando gli angeli scomodi che marciscono
sulle lastre, un'ala scheggiata qui, un braccio là:
la brutale curiosità dello sguardo di un angelo
ti trasforma, come loro, in pietra,
trasforma l'aria che si solleva
finché, precipitato in un mondo più pesante sottostante,
sposti ciecamente il tuo spazio marino
, sollevandoti, girando come il granchio cieco.

Stordito dal vento, solo dal vento
Le foglie che volano, precipitano

Sai chi ha atteso vicino al muro
La crepuscolare certezza di un animale,
Quelle restituzioni notturne del sangue
Tu conosci - i pini immensi, il fregio fumoso
Del cielo, la chiamata improvvisa: conosci la rabbia,
La fredda pozza lasciata dal crescente diluvio,
Dei muti Zenone e Parmenide.
Tu che hai atteso la rabbiosa risoluzione
Di quei desideri che dovrebbero essere tuoi domani,
Tu conosci l'insignificante sfogo della morte
E lodi la visione
E lodi l'arrogante circostanza
Di coloro che cadono
Fila su fila, affrettati oltre ogni decisione -
Qui presso il cancello cedevole, fermati dal muro.

Vedendo, vedendo solo le foglie
Che volano, precipitano e spirano

Volgi gli occhi al passato smodato,
Volgiti all'imperscrutabile fanteria che sorge
Demoni dalla terra non dureranno.
Stonewall, Stonewall, e i campi infossati di canapa,
Shiloh, Antietam, Malvern Hill, Bull Run.
Perso in quell'oriente denso e veloce
Maledirai il sole al tramonto.

Maledicendo solo le foglie che piangono
Come un vecchio in una tempesta

Senti il ​​grido, le cicute impazzite indicano
Con dita turbate il silenzio che
ti soffoca, una mummia, nel tempo.

La cagna segugio
Sdentata e morente, in una cantina ammuffita
Sente solo il vento.

Ora che il sale del loro sangue
indurisce l'oblio più salato del mare,
sigilla la purezza maligna del diluvio,
cosa diremo noi che contiamo i nostri giorni e chiniamo
la testa con un dolore commemorativo
nei cappotti nastrati di cupa felicità,
cosa diremo delle ossa, impure,
il cui verdeggiante anonimato crescerà?
Le braccia lacere, le teste e gli occhi lacere
persi in questi acri di verde folle?
I ragni grigi e magri vengono, vengono e vanno;
in un groviglio di salici senza luce
la lirica stretta e invisibile del singolare gufo
semina la mente
con il mormorio furioso della loro cavalleria.

Diremo solo le foglie
che volano, si tuffano e spirano.

Diremo solo le foglie che sussurrano
nell'improbabile nebbia del crepuscolo
che vola su ali multiple:
la notte è l'inizio e la fine
e tra le estremità della distrazione
attende la muta speculazione, la paziente maledizione
che lapida gli occhi, o come il giaguaro che salta
per la propria immagine in uno stagno della giungla, la sua vittima.

Cosa diremo noi che abbiamo la conoscenza
portata al cuore? Dovremo portare l'atto
nella tomba? Dovremo, più fiduciosi, erigere la tomba
nella casa? La tomba famelica?

Lascia ora
il cancello chiuso e il muro in decomposizione:
il gentile serpente, verde nel cespuglio di gelso,
si scatena con la sua lingua attraverso il silenzio --
Sentinella della tomba che ci conta tutti!

Il Mediterraneo

Dove siamo andati in barca c'era una lunga baia
larga come una fionda, cinta da imponenti pietre -
Margine appuntito del ritardo dell'antichità,
E siamo andati lì fuori dalla monotonia del tempo:

Dove siamo andati nello scafo nero nessuna luce si muoveva
Ma un gabbiano dalle ali bianche lungo l'onda inerte,
La brezza, invisibile ma impetuosa come un corpo amato,
Quella barca spingeva avanti come uno schiavo volontario:

Dove siamo andati nella piccola nave le alghe
Si sono divise e ci hanno dato la riva mormorante
E abbiamo fatto festa e nel nostro segreto bisogno
Abbiamo divorato gli stessi piatti che Enea aveva portato:

Dove derelitto vedi attraverso il basso crepuscolo
La costa verde che tu, sballottato dal tuono, vorresti conquistare,
Ammainate le vele e affrettandoti a bere tutta la notte
Mangia piatto e ciotola - per conquistare quella dolce terra!

Dove abbiamo banchettato e fatto baldoria sui
ciottoli senza sabbia, simulando il nostro giorno di pirateria,
Quale profezia di piatti mangiati potrebbero
i Viandanti senza terra adempiere sull'antico mare?

Per quel tempo potremmo assaporare la famosa età
Eterna qui, eppure nascosta ai nostri occhi,
Quando la brama di potere sciolse la sua rabbia incontenibile;
Loro, in un otre, portarono il paradiso terrestre.

Sdraiamoci ancora una volta sulla riva respirante
Dell'Oceano, dove i nostri antenati vivi dormono
Come se il Mare Conosciuto fosse ancora largo un mese -
Atlantide ulula ma non è più ripida!

Quale paese conquisteremo, quale bella terra
Disuomo la nostra conquista e localizza il nostro sangue?
Abbiamo spaccato gli emisferi con mano incurante!
Ora, dalle Porte d'Ercole inondiamo

verso Ovest, verso Ovest finché la salamoia barbarica
Ci travolge nella terra stanca dove il grano in pannocchie,
i fagioli grassi, l'uva più dolce del moscato
Marciscono sulla vite: in quella terra siamo nati.

I Lupi

Ci sono lupi nella stanza accanto che aspettano
Con le teste basse, protese in fuori, respirando
Nel nulla nell'oscurità; tra loro e me
Una porta bianca rattoppata dalla luce dell'ingresso
Dove sembra mai (così immobile è la casa)
Un uomo è andato dalla porta principale alle scale.
È stato tutto per sempre. Le bestie artigliano il pavimento.
Ho meditato su angeli e arcidiavoli
Ma nessun uomo si è mai seduto dove la stanza accanto è
Affollata di lupi, e per l'onore dell'uomo
affermo che non l'ho mai fatto prima. Ora, mentre
ho cercato la stella della sera a una fredda finestra
E ho fischiato quando Arturo ha diffuso la sua luce,
ho sentito i lupi azzuffarsi e ho detto: Quindi questo
è l'uomo; quindi - quale conclusione migliore c'è -
Il giorno non seguirà la notte, e il cuore
Dell'uomo ha un po' di dignità, ma meno pazienza
Di quello di un lupo, e un senso più ottuso che non può
Sentire l'odore della propria mortalità. (Questa e altre
Meditazioni saranno adatte ad altri momenti
Dopo che il silenzio del cane ululerà il suo epitaffio.)
Ora ricorda il coraggio, vai alla porta,
Aprila e guarda se rannicchiata sul letto
O rannicchiata contro il muro, una bestia selvaggia
Forse con i capelli dorati, con gli occhi profondi
Come un ragno barbuto su un pavimento illuminato dal sole
Ringhierà - e l'uomo non potrà mai essere solo.