William Morris Meredith Jr. (New York, 9 gennaio 1919 – New London, 30 maggio 2007) è stato un poeta statunitense.
Nato a New York, William Meredith studiò all'Università di Princeton e si laureò magna cum laude nel 1940 con una testi su Robert Frost. Dopo una breve esperienza al New York Times, nel 1941 si unì all'United States Army Air Forces e l'anno dopo si trasferì in marina.
Dal 1946 al 1950 Meredith insegnò a Princeton, mentre dal 1950 al 1951 fu professore associato all'Università delle Hawaii. Dopo aver combattuto in Corea, fu professore associato al Connecticut College. Tra il 1978 e il 1980 fu poeta laureato degli Stati Uniti. Tra il 1944 e il 1997 pubblicò dieci raccolte di poesie, vincendo il Premio Pulitzer per la poesia per Partial Accounts nel 1988 e il National Book Award per Effort at Speech nel 1997. Nel 1964 pubblicò una propria traduzione delle poesie di Apollinaire e nel 1985 editò una raccolta di poesie bulgare.
Dichiaratamento omosessuale, fu impegnato in una relazione con il poeta Richard Harteis per trentasei anni dal 1971 al 2007.
Opere (parziale)
Love Letter from an Impossible Land (Yale University Press, 1944)
Ships and Other Figures (Princeton University Press, 1948)
The Open Sea and Other Poems (Alfred A. Knopf, 1957)
The Wreck of the Thresher and Other Poems (Knopf, 1964)
Winter Verse (privately printed, 1964)
Earth Walk: New and Selected Poems (Knopf, 1970)
Hazard the Painter (Knopf, 1975)
The Cheer (Knopf, 1980)
Partial Accounts: New and Selected Poems (Knopf, 1987)
Effort at Speech: New and Selected Poems (Northwestern University Press, 1997)
GENITORI
Cosa dev'essere essere un angelo
o
uno scoiattolo, possiamo immaginarlo prima.
L'ultima volta che
andiamo a letto bene,
loro sono lì, sdraiati nell'oscurità.
Ci
coccolano una volta di troppo,
questi amici che diventano nostri
nemici.
Improvvisamente, un giorno, i loro figli più
piccoli
sono vecchi quanto noi desideriamo essere.
Hanno le
rughe dove sarebbe meglio
essere lisci, strani colpi di tosse e
cattivi odori.
È grottesco come continuino
ad amarci, noi
continuiamo ad amarli.
La sfrontatezza, appena
immaginabile,
di averci causato. E di come.
Le loro vite:
sicuramente
possiamo fare di meglio.
Questo va avanti per
molto tempo.
Tutto ciò che fanno è sbagliato, e la cosa
peggiore,
lo fanno tutti, è morire,
portando con sé
l'ultima spiegazione,
come siamo usciti dal mare bagnato
o
da dovunque ci abbiano preso,
portando con sé l'ultimo
anello
di quella catena.
Padre, madre, piangiamo, con le
rughe,
ai nostri figli e nipoti che non capiscono.
LETTERA D'AMORE DA UNA TERRA IMPOSSIBILE
Pettinate dai mari freddi, Bering e Pacifico,
queste
sono le isole esiliate della mente.
Tutte le carte e la storia che
puoi raccogliere
non le renderanno reali come la nebbia è reale
o
cristalline come una certa ora è limpida
se puoi
aspettare.
Scrivimi spesso, tesoro.
Gettate su in
fretta per un popolo che attraversa tardi,
queste sono montagne
instabili dove cammino,
danzano ancora al centro e sputano nuova
cenere;
i salmoni brulicanti ricordano nei loro corsi
quando
non c'erano, e i venti si riversano sulle colline
per una vecchia
abitudine.
Ora sono convinto che non c'è nulla da temere,
ora
su queste isole sei tutto ciò che voglio;
tremano e cambiano e
infine incantano;
ma ti ho desiderato un tesoro liceale e
qui
spesso, io, senza radici e bisognoso di una casa veloce.
Qui
ho visioni così singolari e strane,
così commoventi e forti
nella bellezza
che non ci crederesti, no,
nemmeno se il tuo
amante te lo dicesse
di notte ricordando, agitato nel sonno di
notte.
Uno era, nell'ora arancione del mattino,
La cima
fumante di Shishaldin in gloria;
(A est vidi, oh, ricordo a
est
Pavlof, il vulcano nero, che lanciava fiamme
Di notte,
verso il mare, quando i fari erano proibiti.)
L'elemento di
Empedocle, né terra né fuoco;
E quando misi un'ala sul
cono
(Nevoso, e colpendo profondamente al ricordo),
Mi attirò
anch'io, sfinito e stanco
Che con la guerra, e quegli sciocchi
cittadini i miei pensieri.
Un altro, i tumuli senza umorismo,
i cumuli di rifiuti da cucina
Costruiti nei venti dolorosi che
soffiano per sempre.
Guarda la lenta processione che li depone
(Un
popolo dagli occhi a mandorla, genitore di Inca e Indiani)
Conchiglia
su conchiglia, osso su osso, finché
Vedi, hanno costruito lì una
piccola collina!
Mille anni fa, seduti vicino a questo freddo
porto, mangiando pesce,
In quella che si sarebbe rivelata solo
un'azione dilatoria.
Tu sei uno per il giorno in cui sono
atterrato lì al sole,
piccolo villaggio di porcellana con la tua
bianca chiesa russa,
i tuoi bambini dagli occhi lontani e i tuoi
muti dal latrato cavo
che si divertono sulla spiaggia, ingombra di
barche e fiori.
Quando la dolcezza di giugno è stata ambientata
in una terra così aliena,
in un calendario con così pochi santi
solari?
Un miracolo della luna sono le colline lattiginose di
notte
con nastri di neve che danzano nella luna sulle cime,
una
danza senza tempo con il peculiare ritmo dello zero,
e il vento
che scricchiola come un lastrone verde.
E ora ti scrivo da
un'altra visione.
Come gli uomini tormentati che lottano
contro la stanchezza
o le donne che languiscono per nessuna
malattia conosciuta
nei libri di un secolo fa, sono solo
nel
puro tempo della felicità in cima alla collina.
Abile nel porto
ho lasciato indietro
le belle navi grigie che attendono le loro
battaglie.
Ventiquattro marinai blu anticipano
gli ordini di
addestramento che si sollevano nel vento.
E rigidi sul grembiule
sono i graziosi aerei
che ondeggiano verso l'acqua e tamburellano
via,
lasciandomi balbuziente, incapace di dire
perché nel loro
semplice dovere c'è dolore.
Vedrai in questo passaggio che ho
bisogno di te.
La Provvidenza mi viene in mente;
salverò
queste parti di una terra rumorosa
come simbolo della guerra le
sue semplici ire e i suoi doveri,
contro quando, come i marinai
della baracca-due-tre-quattro
sciolti nel caos dalla pioggia
radioattiva,
riprenderò le mie diverse parti noiose,
in una
vecchia terra con persone che si protendono all'indietro come molte
tende,
possedendo un mistero oltre la nebbia delle montagne
ornato
oltre il rituale della neve.
Il cielo falena della sera e il
mare falena
indugiano nella notte e nel sonno accoppiato.
Il
sonno per noi qui è un salto giù sicuro nella seta
dal piano
fiammeggiante del bersaglio del giorno,
nave colpita che si
contorce e ha sete del mare di metallo.
Giaciamo in file color
cachi, nessuna uguale all'altra,
bisognose di essere chiamate per
nome
e pronunciando nomi di donna.
Ora la falena scende, ma
quando la colomba?
Dio ci mantenga integri e fedeli, mio amore
lontano.
SFORZO NEL PARLARE
Per Muriel Rukeyser
Salendo le
scale grigie di mezzanotte urbana,
Allegro, veniale, ruminante
piacere,
L'oscurità mi prende, un braccio intorno alla gola
e
Dammi il tuo portafoglio.
Temendo la codardia più di
altri terrori,
Arrabbiato lotto con il mio compagno
invisibile,
Intrappolato in un rituale non creato da
noi,
ansimando come spaniel.
Audace di adrenalina, senza
cervello, tremante,
Dio maledetto, no! Lo raschio dietro di
me,
Strappando la pelle dalla sua presa. Si
rompe come un osso
a forcella,
Così che partendo (sconfitto dalle mie urla,
non
dalla mia forza o dal mio coraggio involontario)
Metà dei
giornali che mi danno un nome se ne
vanno con lui senza
nome.
Solo ora mi volto, vedo un ragazzo alto che
corre,
Quindici, sedici anni, vestito in modo leggero per il
tempo.
Raggiungendo il lampione si volta un viso marrone
formulato
brevemente come una domanda.
Come un interrogante lo guardo
girare l'angolo
Portando con sé la risposta, o la sua metà.
La
solitudine, non un'emozione sensata,
respira forte sulle
scale.
Tornando a casa, fraternizzo con le ombre,
Zigzagando
con loro dove fuggono dai lampioni,
Cercando guai, cercando il
messaggio
che i guai mi avevano inviato.
Ogni caduta è
stata scarabocchiata sulla strada in Immondizia
ed escrementi:
tanto per la visione
con cui altri mi prendono in giro, il mio
umorismo intempestivo,
tanto per l'allegria.
La prossima
volta non litigare, dai i soldi al ragazzo,
Chiama attraverso gli
abissi cos'è il mondo che conosci.
Sfortunato e ingannato, come
può un bambino padroneggiare
il decoro umano?
La prossima
volta un coltello a serramanico, da qualche parte sta pensando,
Avrei
dovuto ucciderlo e prendere il portafoglio schifoso.
Leggendo le
mie carte sente un'ondata di rabbia
cieca come la mia
vergogna.
L'errore di Babele borbotta nei luoghi,
Città
separate, dove ora esprimiamo i nostri fallimenti:
Odio e colpa ci
hanno lasciato senza un linguaggio
che avrebbe potuto condurre al
discorso
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