Juan Liscano Velutini (7 luglio 1915 - 17 febbraio 2001) è stato un poeta, folclorista, scrittore e critico venezuelano. È stato direttore della Monte Ávila Editores . Principali esempi della sua opera poetica sono: Nuevo mundo Orinoco (1959), Cármenes (1966) e Fundaciones (1981). Ha scritto anche: Panorama de la letteratura venezolana attuale (1973) Espiritualidad y letteratura: una relación tormentosa (1976), Los fuegos apagados (1990) e El origen sigue siendo (1991). Nel 1990 Liscano pubblica un'antologia personale, itinerario del suo percorso poetico. Vinse il Premio Nazionale Venezuelano di Letteratura nel 1951.
Liscano nacque a Caracas nel 1915. Fu direttore della rivista Zona franca dal 1964 al 1983. Si interessò alla cultura popolare precoloniale delle regioni costiere del Venezuela, riflessa nei suoi primi lavori. Come sostenitore del presidente Rómulo Gallegos , fu esiliato dal Venezuela per dieci anni dopo che la presidenza di Gallegos si concluse con un colpo di stato militare.
POESIA
Voleva ricostruire le case scomparse
con le parole vive dei suoi costruttori,
quei grandi uomini al sole.
Durante la sua infanzia li aveva ammirati con fervore.
Ora i volti sono nell'oscurità
all'ombra della memoria.
—Ti ricordi i rami, i nidi?
—Ricordo l'altezza della casa.
—I giardini nascosti delle alture?
—Solo quello alto e vuoto.
Schermo, persiane, davanzale con segni intagliati,
panchine —e quegli uomini di un tempo.
demolite così come le case—
portale, finestre con persiane, stipiti,
grondaie - echi di voci che comandano e ordinano
parhilera, cañas amargas, cielos rasos,
lucernario… Ora non resta più niente, niente,
e le parole scritte in un disco
senza una destinazione.
Sono moduli per immaginare la ricostruzione.
Alla veglia,
I muri vengono ricostruiti
fatto di terra battuta e muratura,
l'aria calda passa
attraverso la profondità del cancello del mezzanino
rinfrescando i corridoi,
gli archi tracciano la loro forma a mezzaluna,
Le batterie e le felci prendono vita,
La buganvillea ripara il vasaio.
Della cittadina non è rimasto più nulla,
Le case non ci sono.
con ingresso,
né marciapiedi alti con ringhiere
delle canne dei fucili federali,
né quegli uomini potenti
di sole e ombra.
—Né lui, né lui, passa velocemente…
—Sta andando, è una folata di vento… fermati!…
—Scrivi, difendi ciò che hai costruito durante la tua veglia!
—Trattieniti e scrivi, continua a scrivere!
Svanisce, si perde correndo,
più avanti nella casa, verso il patio sul retro,
verso il recinto non recintato,
nel vuoto.
CARACAS
Piovono rane giapponesi
Il suo canto purifica le montagne
le infinite vetrate colorate
il fumo delle discariche
l'aria ronzante della benzina
e al tramonto
soffocamento, asma e virus
come coralli che aprono i loro rami
dove si appollaiano le rane giapponesi
CASA O COSA
A Hanni Ossott
Le case nella città recente sono state distorte
—già così logorato dalla sua novità in rovina,
Macchie di trambusto: funghi voraci,
lo spreco inarrestabile.
il popolo, la folla, la moltitudine, la massa—
Viviamo in cose costruite per essere senza casa.
—Voglio dimenticare ciò che alimenta la memoria.
—Non è chi vuole dimenticare che dimentica, ma chi può.
—Dimenticare è abbagliante, è estasi, non tempo…
—Chi le ha avute non dimentica mai le case delle proprie nonne.
Se la memoria non fosse una dimora indimenticabile
Poco importerebbe muoversi, vagare, passare,
soffermarsi un po' tra i piani,
salendo, scendendo, cambiando spazio, quanto costa il tassametro?
coltivare l'aiuola, appendere quadri,
trasportare, portare valigie, dormire senza molto riposo,
di sbirciare di tanto in tanto dalle prese d'aria,
misurare i passi,
inventare ogni volta
necessità di un riparo temporaneo.
Ma la memoria è un castello e un palazzo.
chiesa sollevata contro il dubbio e l'oblio,
È inutile eludere i suoi tenaci dettami,
le sue leggendarie invenzioni:
le vestigia di un ordine felice
Da ieri o da mai, creando nostalgia
e tutto torna ad essere una casa custode e femminile.
Voleva ricostruire le case scomparse
con le parole vive dei suoi costruttori,
quei grandi uomini al sole.
Durante la sua infanzia li aveva ammirati con fervore.
Ora i volti sono nell'oscurità
all'ombra della memoria.
—Ti ricordi i rami, i nidi?
—Ricordo l'altezza della casa.
—I giardini nascosti delle alture?
—Solo quello alto e vuoto.
Schermo, persiane, davanzale con segni intagliati,
panchine —e quegli uomini di un tempo.
demolite così come le case—
portale, finestre con persiane, stipiti,
grondaie - echi di voci che comandano e ordinano
parhilera, cañas amargas, cielos rasos,
lucernario… Ora non resta più niente, niente,
e le parole scritte in un disco
senza una destinazione.
Sono moduli per immaginare la ricostruzione.
Alla veglia,
I muri vengono ricostruiti
fatto di terra battuta e muratura,
l'aria calda passa
attraverso la profondità del cancello del mezzanino
rinfrescando i corridoi,
gli archi tracciano la loro forma a mezzaluna,
Le batterie e le felci prendono vita,
La buganvillea ripara il vasaio.
Della cittadina non è rimasto più nulla,
Le case non ci sono.
con ingresso,
né marciapiedi alti con ringhiere
delle canne dei fucili federali,
né quegli uomini potenti
di sole e ombra.
—Né lui, né lui, passa velocemente…
—Sta andando, è una folata di vento… fermati!…
—Scrivi, difendi ciò che hai costruito durante la tua veglia!
—Trattieniti e scrivi, continua a scrivere!
Svanisce, si perde correndo,
più avanti nella casa, verso il patio sul retro,
verso il recinto non recintato,
nel vuoto.
CARACAS
Piovono rane giapponesi
Il suo canto purifica le montagne
le infinite vetrate colorate
il fumo delle discariche
l'aria ronzante della benzina
e al tramonto
soffocamento, asma e virus
come coralli che aprono i loro rami
dove si appollaiano le rane giapponesi
CASA O COSA
A Hanni Ossott
Le case nella città recente sono state distorte
—già così logorato dalla sua novità in rovina,
Macchie di trambusto: funghi voraci,
lo spreco inarrestabile.
il popolo, la folla, la moltitudine, la massa—
Viviamo in cose costruite per essere senza casa.
—Voglio dimenticare ciò che alimenta la memoria.
—Non è chi vuole dimenticare che dimentica, ma chi può.
—Dimenticare è abbagliante, è estasi, non tempo…
—Chi le ha avute non dimentica mai le case delle proprie nonne.
Se la memoria non fosse una dimora indimenticabile
Poco importerebbe muoversi, vagare, passare,
soffermarsi un po' tra i piani,
salendo, scendendo, cambiando spazio, quanto costa il tassametro?
coltivare l'aiuola, appendere quadri,
trasportare, portare valigie, dormire senza molto riposo,
di sbirciare di tanto in tanto dalle prese d'aria,
misurare i passi,
inventare ogni volta
necessità di un riparo temporaneo.
Ma la memoria è un castello e un palazzo.
chiesa sollevata contro il dubbio e l'oblio,
È inutile eludere i suoi tenaci dettami,
le sue leggendarie invenzioni:
le vestigia di un ordine felice
Da ieri o da mai, creando nostalgia
e tutto torna ad essere una casa custode e femminile.
(traduzioni di Sergio Albertini)
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